El tiempo, el sujeto de la oracion del que siempre se habla. El tiempo cura todo, dicen; pero el recuerdo, el recuerdo no tiene cura, son como las enfermedades venereas, como el sida, no curan.
Muchos dicen, pero no han tenido o sentido la sinceridad que se debe mantener cuando la conciencia cree que cuando no se ha provocado una lagrima es que esa persona es la perfecta, sin defectos, sinceramente perfecta.
Y es cuando empiezo a repasar por mi mente... "¿En realidad hay alguien perfecto?" "¿Soy perfecta para alguien?" es como si uno mismo cayera de espaldas a un lago cristalino y pudiera salir del agua con un cabello perfecto, tal y como se ve debajo de ella, cosa que no existe porque vivimos en lo terrestre y no en lo acuatico.
Es como las palabras que no son palabras por el hecho de no colocar adecuadamente las comas o los acentos, entonces, no seria un escrito o una historia perfecta; pero sucede, porque quizas el teclado no sirve o es totalmente otro idioma en el.
¿Que pasa cuando se es perfecto? ¿mueres? porque desde que tengo razon para opinar o imaginar, la perfeccion es el fin al cerrar los ojos y localizar ese paraiso que todos imaginan teniendo o no una religion o una creencia.
Y al final, lo que cuenta y siempre contara, es el tiempo porque es numerico, y es lo unico exacto.
Ni los sentimientos, ni el llanto, ni el amor, ni la felicidad, ni la conciencia, ni la forma del cuerpo humano es exacta. Solo el tiempo, por eso: mori.
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