Redención

He salido del abismo. No hay miedos, ni leyes, ni rencor, ni tristeza, ni felicidad, ni monotonía. 

Dedico mi inicio a la bondad que dejó en mí, mi heroína, mi amiga, mi inspiración al anhelo de vivir cualquier situación. Disfrutar un enojo, disfrutar una lágrima, el progreso de luto que sucede en mi cabeza. Disfrutar la inspiración de mi amigo que se ha ido el domingo y la fortaleza que se ha ido el lunes. Ambos, campeones mundiales de la vida. 

Si la vida se midiera en calidad y no en tiempo, puedo decir que Miles y Abbi vivieron más de cien años.

Sos Puto

Yo no te quiero.  Sos un puto.

Puto que va de lejos, 
que camina arrinconando
aquellos días 
que fueron lo que fueron.

Sos un puto,
que viene de cerca
que toma entre palmas
la virtud de una noche opaca.

Yo no te quiero,
sos un puto. 
Sos un puto en la madrugada,
sos un puto en la tarde,
sos un puto en la noche.

Yo no te quiero.
No.

Llegué.

Texas es grande. Gasté uno, dos, quizás veinte dólares en mi galantería. Que las vacas solo consuman pasto no quiere decir que los toros muden a bisontes.

La noche ausente, con la preterición presente
ha hablado:

"No eres lo que es como lo es el dharma para Kerouac,
no eres lo que es como lo es el daño para Tolstoy, largo.
Largo a un lugar difunto de tristezas y vivo de venturas.
Si evocas al hombre, ámalo y liberalo; ámalo y ámate"

Dormí en un hotel opulente, desdeñando mi suerte. Busqué consuelo en llanto y desprecio en mi persona. No hay réplica en manías, los desvaríos son el vómito de una cucaracha asqueada por el contacto humano.

Decían que existía un rumbo adecuado para los individuos perdidos; no estaban conscientes que el rumbo ajeno se torna arduo cuando el frío, indiferente, acaricia la piel. Decían que es solo un cambio, una pericia; pero... ¿Cuándo se va a permitir acabar el cuestionamiento? ¿cuándo parará la pregunta de ser pregunta? Mis pies caminan en dirección ausente, no existe sentido alguno en ellos. Duele pasar por rocas, lastima pasar por fuego, cansa ir en subida y caer en bajada. Decían que teníamos potencial, que podíamos creer; no pensaron en que en la existencia de vivir también se puede desear desaparecer.

El Finito del Cielo Bastardo

Se sale el ánima a rondar por el clima frígido, se sale y escupe, escupe el cielo pérfido, escupe el cielo leal; la bóveda celeste, molesta dice: "El ánima no es materia, ni cuerpo, ni masa. El ánima no es fotosíntesis, ni se crea, ni transforma, ni vive. No se encuentra en las entrañas, ni en el entretelas, ni en el seso, ni en tu hermano o hermana, ni en tu madre o padre, ni en tu pareja, ni en tu perro o gato, ni lagarto. El ánima es solo subterfugio a los sucesos que descontentan el interés propio."

El ánima al final, escupió más por cabrona.

Buenos Aires

Si las acciones van con resultados a afrontar quizás los impulsos sean irremediables para crear maniobra y obrar fuera de lo uniforme y rutinario. Obrar al lance y a la peripecia intencionadamente y tropezar con gazapos, es la mera intención de sentirse ilimitado; extraviando fuera de la mente humana las cantidades monetarias a pagar. Por ello, quizás (y digo quizás porque las cosas surgen, surgen

 y se esfuman al coexistir con el viento), quizás exista el por venir de un periplo a su sur en su temporada invernal, para desahogar y ventilar el seso saturado de tanta humanidad ubicada en mi pueblo. Lo tendré informado, pues las decisiones son como la ruleta rusa, no se sabe, hasta que se sabe; y una vez ya sabido se enferman de fibrodisplasia osificante progresiva y no cambian en lo absoluto.

Lo amo, vida.
Lo amo como esos momentos de completa redención, como la primera lágrima de lejanía y perdón; y entiendo.
Entiendo que caminos tan simples no llegan ni mañana, ni en meses ni en años. Y que anhelos como sueños, a veces no valen tanto. 
Lo amo, vida.
Lo amo como esos periquetes de inocencia, como la vida que me enseña a aprender y sentir y llorar y descubrir y entender.
Lo amo, vida; y entiendo el tiempo de dejarlo partir.  

El amor es como la fibrodisplasia osificante progresiva, petrifica el corazón hasta hacerlo duro como un hueso. Pero e aquí cierta certeza: los huesos también quiebran.

Roll the Dice by C. Bukowski

if you’re going to try, go all the
way.
otherwise, don’t even start.

if you’re going to try, go all the
way.
this could mean losing girlfriends,
wives, relatives, jobs and
maybe your mind.

go all the way.
it could mean not eating for 3 or 4 days.
it could mean freezing on a
park bench.
it could mean jail,
it could mean derision,
mockery,
isolation.
isolation is the gift,
all the others are a test of your
endurance, of
how much you really want to
do it.
and you’ll do it
despite rejection and the worst odds
and it will be better than
anything else
you can imagine.

if you’re going to try,
go all the way.
there is no other feeling like
that.
you will be alone with the gods
and the nights will flame with
fire.

do it, do it, do it.
do it.

all the way
all the way.

you will ride life straight to
perfect laughter, its
the only good fight
there is.

Escuchar la voz de un viejo señor o continuar la vida con migraña no quiere decir que existan brotes de esquizofrenia. Por otra parte, conversar con la voz de un viejo señor, me hace querer escribir un poema, o una carta o un cuento y que ese poema, o carta o cuento diga lo mucho que te quiero: como un niño que anhela un juguetito, o aquel árbol que anhela lluvia, o el ruido que ama el silencio, o como la vida que sueña tu lado tierno, o el sol que cuida de corazones fríos.

La voz de un viejo señor, me recuerda al amor que existió.

96 horas de calvario.

Soltar El Día En El Que Se Toma La Decisión De Escribir Un Título Tan Largo Como Este, Con Mayúsculas A Lo Absurdo

Encuentro mi persona aquí (...o fuera), mi cuerpo como objeto no tiene frío;

pero mis manos,

mis manos se congelan. 

No se tiene que recapacitar dos veces para percatar que la mente tiene dos lados

Uno: Donde se abren los ojos

Dos: Donde se cierran

Suelto el día en el que se toma la decisión de escribir un título tan largo como ese, con mayúsulas a lo absurdo. 

Recuerdo los días azul claro, cada paso en pantuflas que ella daba para llegar a su pequeño monedero de viejita. Me compró nieve del camión de paletas, más de mil veces, seguramente. 

Y aún así creo en que mis recuerdos son ficticios. Que mi cuerpo y vida es ficción. ¿Acaso he sustentado siete mil trescientos días de puras venturas espectrales?

Mi juicio se atemoriza por las noches, a veces creo que mis palabras son un tipo de tisú que acaricia el motivo de abandono y que cada lágrima caída al suelo es un espectáculo del calvario humano. El convite de la existencia es brindar el veredicto del ocaso que dictamina cuán contradictorio es respirar cuando todo sobrelleva a la infamia de pretender olvidar a tu mejor amiga, o al afecto de aquel lastimado, o al mismo presente.  

No me encuentro en otro País, no me encuentro en México, no me encuentro en China, Finlandia, Bélgica, Francia o Nueva Zelanda.

No me encuentro en ningún lado.

Grab a gun and shot me in the face

Grab a gun and shot me in the face.
Grab a gun and shot me in the face.
Grab a gun and shot me in the face.
Grab a gun and shot me in the face.
Grab a gun and shot me in the face.
Grab a gun and shot me in the face.
Grab a gun and shot me in the face.
Grab a gun and shot me in the face.
Grab a gun and shot me in the face.
Grab a gun and shot me in the face.
Grab a gun and shot me in the face.
Grab a gun and shot me in the face.

Desde que le mencioné que las playas son mis santuarios de reflexión, esos lugares se han convertido en purgatorios eternos. No quiero ser posesión. Sé muy poco de lo que recuerdo, como la noche que juzga mis egoísmos. Es como correr pensando que eres feliz, y tu cuerpo mata por explotar  tristezas. 

¿Pero qué habríamos de saber sobre la amistad entre un oso café y un pez?

Solamente sé defraudar mis venturas. Solamente entiendo el deseo de desaparecer tras una lluvia eterna, bajo la luz de un sol ocultándose en el lago más grande del mundo. He cerrado las puertas por mi cuenta. 

¿Cuándo dejará la tristeza de trabajar?

Todos terminamos con sortijas en las manos... de los menos esperados y es que pues aún existe la visión en recuerdos no olvidados; somos veneno terminal que incomunica lo posible de lo inexistente, como también somos las cartas de Kafka a Milena y de Milena a Kafka. Somos los ciegos confiando del tacto, las muertes de ambas guerras mundiales. Somos la leyenda del hilo rojo que adopta la metáfora de adoptar pasión por la nostalgia y la melancolía. Somos una lista del mandado, que siempre olvida el ingrediente indispensable; somos la pérdida del tiempo, que se va esfumando al espacio. Somos el finito de una obra clásica obrada con pequeños y diminutos errores. 

Somos un campo de concentración, una injusticia, un desfortuno, una pena, un funeral, un luto, un pobre sin zapatos, un problema.

Somos vida muerta.

   

He estado leyendo Cartas a Milena, y creo que me deprimí. 

No Quiero Países Ni Continentes

Nuestro purgatorio nos lleva al hilo color carmesí. 

Conozco lo imposible cuando lo veo, como esas lágrimas tardías o esa tarde similar a una tarde en el ocaso Europeo que no compartimos, que no compartiremos; porque lo que no existe, no debe existir.

Fenecemos cuando es demasiado tarde, pero resurgimos cuando encontramos. Volamos a direcciones totalmente opuestas, el humano sobreviviente es porque jamás se debilitó en su lucha. Y usted, usted se rindió en el periquete que más era necesario justipreciar, pero no se preocupe su fámula de tristezas también.

La condena pues, muestra que es factible llegar a apegarse a la esencia de la ausencia y encariñarse a la ternura de enamorarse como nunca antes. 

Un día invisible, chocaremos y existirá la redención del pasado. 

Asaltas los pensamientos ajenos, 
pequeña roedora de sueños. 
Que si visto blanco, todo termina
de color negro.

Yuxtapones los pensamientos subjetivos,

pequeña mente sin recuerdos.

Que si te vas a engañar, todo tiene 

regreso.

Grimas los pensamientos honestos,
pequeña impaciente suspicaz.
Que si camelo un día, todo esmerarás
 para liquidar.







No pido regreso, no pido afecto, no pido aprecio ni mucho menos devoción. 
Lo único que pido es un poco de respeto.
Respeto a la libertad, respeto a las decisiones, respeto a la vida y a las acciones. 
Respeto a la soledad, respeto a la añoranza, a la tristeza y empatía.

Rompecabezas

Si la controversia fuese el sinónimo del nada, la existencia humana no tendría afán de generalizar los actos de cada individuo cuando al ser juzgado nadie tiene en el pensamiento de la consideración del "perdón", se dejan llevar por los impulsos del pensamiento dejando sin oportunidad de entregar el derecho de aclaración de todos los involucrados en el disgusto. 

Al mismo tiempo, pedir oportunidades es inútil, tan inútil como lo es volver a creer o volver a intentar. Mi persona siempre pensó que si sucede una vez, volverá a suceder. Es el problema del humano: el caracter y la persona no permuta jamás, por ello aún existen los políticos corruptos, los violadores, las mentiras, los devaneos, las muertes, los asesinos, las relaciones. 

Ser de alguien o no, la humanidad no debería tratar de poseer, las posesiones es lo más material en la existencia del ser vivo, por ende, el amor hoy en día, es una posesión que siempre se está en busca, tan valiosa es, que causa desconciertos y lastima e intimida y destruye y mata. 

Si así es siempre ¿por qué debería seguir? o más bien ¿por qué todos nosotros deberíamos seguir? 

El sentimiento como es de hermoso también llega a ser horrible, nos sometemos a ser parte de algo donde no piensas ni dos veces para entregar cada uno de los órganos conscientes, nos sometemos a no saber nada y aún así ser capaces de dar todo. Qué horrible es sentir, a veces. Pero más bello es amar.

Disposición

Toma la sal y hiérvela en agua
toma el agua con sal y cúrame.


Cura de mis infecciones
cura de mis tentaciones
cura de mis distracciones
cura de mis obsesiones
expresiones, composiciones.


Cura de mis soledades,
cura de mis valores,
cura de mis turbaciones,
cura de mis aprensiones
pavores, tranquilidades. 


Toma la sal y hiérvela en agua
toma el agua con sal y cúrame.


Cura mi lejanía, 
cura mi monotonía
cura mi desconsuelo y
llévame a sentir el viento.


Cura mi "tendría" 
cura mi "habría" 
cura mi amargura y
llévame a la alegría. 
  

Carta para ti

Querido México,

Sé muy bien lo herido que te encuentras, lo difícil que es curarte y lo liado que es enfrentarse a una pujanza que no más concede bienes a aquel hombre con intenciones arduamente acaudaladas.

Hay pavor entre los oriundos honestos y laboriosos, hay una frustración que colma la mente del Mexicano pero también hay una necesidad de izar lo que se cree inviable, lo que se cree utópico, ilusorio, absurdo, irrealizable, ingenuo.  

También hay necesidad de sentir el albedrío de cada uno de nosotros, del abuelo, de la madre y el padre, del chico, del pobre, del vagabundo, del estudiante, del indolente, hasta de aquellos donde el olvido y la incultura prolifera por mero interés; y quiero que sepas, México, que la lucha está presente, que como individua viviendo fuera de ti sigo buscando formas, que independientemente si los movimientos no arriban a acuerdos, sé muy bien que el que escudriña un cambio, permutará quién se niega a conservarte y protegerte para así manifestarte con orgullo, dignidad y honra; para así vocear que México no es tierra perdida y demostrar que cada individuo que se encuentre en desunión se puede cambiar.

No estás solo, no lo estarás y seguiremos hasta que se encuentre la victoria.

-Manis

Un Último Dueño

¿Sabías que estamos muertos? 


Nuestras tumbas segregan pequeños montoncitos de tierra creando dos cerros altos, que con presteza ocupan alta distancia de alejamiento. Creamos ilusiones magnánimas para así llenar por última vez una felicidad utópica, clonando el idealismo que se tuvo alguna vez en lo añejo de dichosa juventud.
Mientras las tumbas no cesan de segregar, imaginamos una coyuntura donde siendo dos en uno solo revivimos lo que a su acontecimiento hubiera sido maravilloso que se efectuara en una realidad sustantiva, concreta. Pero no. 
Somos espectros invisibles pero sensibles, que buscan acercamiento por medio de un afán a desear tener un día donde no existan lapsos, horas, minutos, segundos y etapas; donde llorar sea un gesto bello al localizar aquellos negros luceros que llegan a parecer innegablemente real.
Estamos muertos y no te encuentro en ningún lado. 
Estamos muertos y no hay cielo. ¿Dónde te encuentro si los cerros ya son montañas? ¿Si mi mirada se pierde al recordar? ¿Dónde te encuentro si me extingo? ¿Si mi óbito toca a mi puerta? 


Yo no sabía. No sabía nada.

   

 
 

Ahumado Querido, Tierras Foráneas Para El Ojo Americano

Te quiero querido, 

quizás no aquí

quizás no allá

Pero de lejos o de cerca:

Yo te quiero querido.

Hoy sonríes, hoy te creo

Mañana sientes, mañana vuelo

Hoy te veo, hoy te extraño

Mañana te ausentas, 

mañana te olvidas

Pero así pasa que yo te quiero querido.

Ahumado querido, tu tez ha hablado

Dentro de tierras foráneas

El ojo del gringo ha desaparecido

Porque aún existes, porque aún sientes

Yo por siempre te querré querido.

Háblame de lágrimas, 

de las buenas, de las malas

Háblame de sentidos

de los errores cometidos. 

Dame perdón, 

Dame olvido

Que de tu memoria santa

aun exista un dos mil diez

sin lamentos 

sin tortura

No hagamos del recuerdo 

un calvario

Te quiero querido, 

quizás no aquí

quizás no allá

Pero de lejos o de cerca:

Yo te quiero querido.

Ahumado querido, tu tez ha hablado

Dentro de tierras foráneas

El  ojo del gringo ha desaparecido

Porque aún existes, porque aún sientes

Yo por siempre te querré querido.

Junio 2012  tu no eres mi bicentenario-

Mientras yo pienso que escribo a las 5:38 de la mañana, tu duermes a las 4:38 de la mañana.

Intenté recostarme una, dos, tres veces pero el calor en mi cama ha sido insoportable desde que cambié de país. Por ello, el tiempo libre por las noches/mañanas me llevan a navegar por más de un pensamiento inverosímil como llegar al punto donde la osadía ya no es osadía sino decisión.

Lo que me lleva a recordar en una de las historias de Haruki Murakami (After Dark) donde menciona:

  "Si de verdad quieres saber algo, debes estar dispuesto a pagar el precio."  

Como gente ordinaria, -pues sí, quiénes somos nosotros para decir que somos diferentes si siempre terminamos haciendo lo mismo-, conllevamos la vida con los errores ajenos y con los pocos propios que logramos aceptar, convirtiéndonos en una masacre de ordinalidad. No llegamos a entender (y lamento si generalizo), que cualquier acontecimiento que pase, sea malo o bueno, es algo que nos construye como ser humano pues con el paso de las acciones siempre vemos no más lo absurdamente bueno que es aceptar sin entender. Por ello, cada pensamiento que no fue pensado, cada palabra que no fue mencionada, cada miedo que no fue manifestado y cada lagrima que no fue llorada terminan siendo una acción en vano, un acontecimiento inexistente, una historia fantasma. 

Crave

Sometimes I crave for loneliness because I know I'm not alone. I crave for company because my inner attention is sick of me, is sick of hearing my voice in my own thoughts, is sick of always trying to find an excuse, is just sick. Is simple because I forget, and I try, and I forgive, and I re try and re try and re try and re try; and where are you?

I'm craving for loneliness because I know I'm not alone. 

There is no excuse, and still I found myself lost because I don't want you, but I do. And still I found myself lost because I don't think you, but I do. And still I found myself lost because I don't get you, but I do.

And still we both crave for loneliness because we know we are not alone.

And still we both crave for loneliness because we know we are not.

And still we both crave for loneliness because we know we are.

And still we both crave for loneliness because we know we.

And still we both crave for loneliness because we know.

And still we both crave for loneliness because we.

And still we both crave for loneliness because.

And still we both crave for loneliness.

And still we both crave for.

And still we both crave.

And still we both.

And still we.

And still.

And.

.

 

Don't Think It Twice

I'll kill myself tonight.
Is just one night
No day, nor afternoon.
Just. One. Night.

Answers are there
every ending leaves,
leaves into a brand new start;
that's why,
I'll kill myself tonight.

Let's give a dance,
one last dance
and reborn,
reborn,
reborn,
reborn,
be brand new.
 

Es Del Solitario

Yo no te quiero si querer es solo por querer, pues un espacio no es vacío si las estrellas se encuentran escondidas.

¿Carácter? No es sobre el carácter. Es del solitario, que en depresión deja como tarea hacer sonreír a lo imposible, pues yo no te quiero si querer es solo por querer.

Es en aquella ribera, con una atmósfera templada. No hay peces, pero igual, todo esos momentos ambos los convertimos en un lago.  Solo somos por ser, y no quita el tiempo ni la angustia ni la indiferencia ni el enojo ni el llanto ni lo solitario. Yo no te quiero si querer es solo por querer.

Pero yo sí te quiero si querer es volar. Yo sí te quiero si querer es dormir. Yo sí te quiero si querer es gritar, aullar, brincar, tocar, sentir, ahogar, mirar, viajar, oler, luchar. Morir.

Yo si te quiero si querer es morir.

Un día seré importante, seré importante y tu querrás querrás tanto que dirás "quizás contigo, vuelva a apetecer"yo sonreiré, porque bien sabré que te perdonaréte perdonaré y te dejaré. Porque ya sabes, un día seré importanteseré importante y tu querrástu querrás tanto que dirás"quizás contigo pueda robar velas y prenderlas por la noche, para admirar esos ojos marrones que con poco tiempo se convirtien en deseo"yo sonreiré, porque bien sabré que caeré que caeré y te abandonaré. Juntos varias noches, compartiendo cobijay que dan las tres de la mañana, las cuatro, las siete y mediapienso que es tiempo de regresar a mi dormitoriopero te detienes,te detienes y dices "es que quiero verte, verte un poco más; no te vayas, por favor no" y que da la una de la tarde, las cuatro, las siete y mediapienso que es tiempo de querer de nuevopero te detienes,te detienes y dices "es que ella era una perra mal parida" Me miento a mi misma, creocreo que puedo hacerte quererquerer lo inquerible que no se ha querido. Me miento a mi misma, creocreo que puedo hacerte observarobservar lo inobservable que no se ha observado.  Y pasa el tiempo, y siento y hago y digo y dices "mi amor usted es grande a mí" y te creo, y vuelo y salto y pienso "qué bonito que lo saque del traductor de Google" Y pasa el tiempo, y siento y hago y digo y dices "you make me have tears of joy"y te creo, y vuelo y salto y pienso "por favor no llores, no" Para que luego, con el tiempo después de haber sentido, hecho y dicho ambos juguemos a ese juego comúnese de olvidar, ignorar y desechar Para que luego, con el tiempo después de haber sentido, hecho y dichoambos juguemos a ese juego común ese de despreciar, odiar y detestar.

Human 2 a.m.

I wanna be skinny, but I’m not.

I wanna be different, but I’m not.

Seeking inside the troublesome of the human mind

We all wanna be something, but we are not.

We all wanna be something greatest than the one by your side.

We all wanna be that something that accents between the common ones.

We try, we become, we act.

We think, we perceive, we idiots.

We idiots, we idiots, we idiots.

Not we are idiots, no. We idiots.

We want to be, but we are already being.

We want to invent, but we are already invented.

Then how we wanna be? How we wanna see?

We are the reincarnation of what success and failure present

We are our past, as the present becomes our future.

I wanna be smaller, but I’m not.

I wanna be creative, but I’m not.

Seeking inside the literature world

someone already thought what we did not.

We all wanna compete through different eyes,

We all wanna evade what we not know.

We, we, we

We as the selfishness on extasis

We, just we, and we.

We wanna be somebody else.

We all wanna survive.

You.

Kill.

Me.

Now.

Tu Convite

Te regalo la felicidad bajo la cama

La lobotomía del craneo de un individuo exánime.

Las indulgencias de los ancianos,

La visión de la idiosincracia en momentos laborales.

Te regalo lo inservible de mi cuerpo

Lo eterno en lo muerto.

Los errores en los perfectos,

Lo inane en lo cometido.

Te regalo la inspiración de un beso

La impericia del blandengue.

La incultura de la aversión,

La historia de la melancolía desde 1800.

Te regalo lo utópico

Lo que no quieres.

Lo imposible de ser otro semejante,

Lo irracional de lo opuesto a la repugnancia.

Te lo regalo.

Te lo.

Te.

T.

.

Apes

Is midnight already, I’m able to see how my breathe turns into vapor. I can invent thousands of words for what I’m seeing right now, I can invent thousands of actions for what I’m doing right now. Here I am, laying in these ochers and orange waves in which each movement I do, it thunders similar and loud noises that slowly goes into this submissive white foam that freezes my entire back.

“I can’t believe is midnight already” I repeated several times to myself, “I can’t believe is midnight already”. I’ve never been this cold before, I’ve never been this lost before, and I guess is not about what I’m looking, because my crystalized marbles are closed.

It’s dark right now, but still I get to not lose what my pair of tact sensors are feeling in this moment; each time I expand them I can’t stop hearing the crunch between the foam, the crunch between the brownish waves. Each time I stand up, I can’t stop feeling free, falling in infinity. Here I am, standing, screaming, touching, “observing”. Here I am, “looking up”, “looking down”. While what is supposed to be my greenish and big protection of the huge orange star, it turns to be my navy blue panorama, being lighted by that far round light that it looks like if it was creating some rabbit shadow inside; being also guided by those small creatures that the more darker it gets, the more music they create. “Just follow the sound” I figured. “Just follow your thoughts” I tried. Pause.

Right now, I don’t know anything anymore. Pause. Right now, my navy blue panorama is going everywhere, turning each movement into paranoia, into a chaotic stress, because everything is looking the same. Am I going forward? I don’t know. Am I going backward? I don’t know. Pause.

I don’t know what is worse, if knowing that you don’t know, or if knowing that it won’t take that much period to get burned by God’s grandfather that each day gives birth to the same deer.

I don’t want to this madness to be over; I don’t want to find a path that gives my old fingerprints an answer. I’m hoping not to get back; I’m hoping not to get found. Because when this foam starts getting back to create a river, the ocher waves are going to bloom into infinity of colors of life that will bring the joy of thousands and thousands of living objects.

I guess is time to open that pair of crystalized marbles that with the birth of the deer hitting right in, turns them into a light honey maroon color. Is something out there? Is something in there?

I’ll never know what the purpose of changing my softest organ into the roughest rock will ever have to relate to the brightest round light of the dark; I’ll never know any reason why I did loved walking through all this huge grey jungle thinking as if could be my greenish, huge and colorful protection from the birth of the deer; I’ll never know why the new sense of “change” had to put me laying in those ocher waves feeling how the foam was freezing my sense of sense. But yet, I get to understand that some moments are better than others; that some senses are lighter than darker; that some sizes are bigger than smaller; and that some places are similar than differential.

I will just keep falling wherever the dark blue navy appears, because I know I have my big guide friend: the round light with the rabbit shadow inside. I will just keep following the different forms of those old, wise and protecting shadows that for years they had been there, but they haven’t been discovered by this distracted crystalized pair of brownish marbles before.

Getting lost, is the idea; concluding that even the absence of a color in that big, tall, unreachable protection shadow, will give any breathe a piece of vapor, a piece of midnight, a piece of rich experience of brown combinations while any step is given; getting to hear the crunch of the white foam that lays next to each ocher wave. Getting to see the change from white to green, from green to ocher, from ocher to white, and again from white to green, constantly accompanied by the sound of a waving scream that blinks sometimes in a sea tone, sometimes in a blood tone.

Constantly, being darkened by this thick deep sound of that heavy and chatty snake that runs the three hundred sixty-five (in this case three hundred sixty-six) days of the year, up where no mouse can’t touch it, but they can be eaten (if it’s not full) every five minutes, every ten, every fifteen.

Here I am I’m guessing I’m breathing because the vapor is talking for me. I used to hear loud noises all the time, but this space is different, is still pretty loud; but like no other space (or at least not as the space I came from), will be still forming white foam into a small river, like this one. The deer has been born again, figuring that the time is changing. Is brighter, softer, and warmer. I’m not able to see vapor anymore.

Will I ever get to be indifferent to what being laid in this noisy space is? Will I ever get to communicate as everybody else does? Right here, without any fear?

There’s no more round light given from the navy blue friend, the deer has decided to stay. Everything that looked different from the eyes of the round light with a rabbit shadow has proved that a period will always lie. The ocher waves are not ocher waves, the white foam is not white foam, and my navy blue panorama has turned to be all those unreachable, tall, huge protection. Presenting each one of those, their long protective shadow to get unburned.

You get answers if you wait, but you don’t get explanations if you leave. I’m feeling cold again.