Él sabe, yo sé

Él sabe el arte humano, la anatomía.... La perfección de hacer a las personas menos o más capaces.
Él sabe amar y mentir al mismo tiempo, llorar cuando le conviene y actuar igual al día siguiente; sabe aguantar cualquier insulto e ignorarlo, sabe qué es lo que siento y decide olvidarlo.
Él sabe, solo sabe. El sabe, solo sabe... ¿Y yo?
Yo sé que estoy mintiendo, sé que estoy molesta sin tener que estarlo, sé que no debería seguir investigando su saber del arte humano, sé que ya no me quiere y que se cansó de actuar.
Sé muchas cosas que no recuerdo, pero me llegan recuerdos de lo doloroso, cada aguja que me encajabas para seguir investigando, para "darme vida", para hacer las cosas más difíciles de lo que son, cada lágrima que gasté pensando que el uno es un número solitario, las explicaciones de intentar amarnos y seguir leyendo fantasías que la verdad jamás existieron, solo estaban en mi mente mientras intersectabas la droga hacia la jeringa y la medicina en mis venas.
Oyendo música sicódelica, me llega el efecto no orgásmico pero sí alterado mientras mi mente repasa "uno es un número solitario, uno es un número solitario", grito, solo grito y grito, y sigo pensando cuando no debería, cuando alguien ya me dijo "a veces es mejor no pensar", esto esto es una locura, debería seguir vagando para que nadie me encuentre, nadie me observe, nadie, nadie, nadie, nadie, solo nadie.
Y seguí pensando, solo pensando... pensando en que ¡Tal vez...quizás... algún día me extrañes!, pero ¡claro!... solo soñando, tu lo sabes todo, o al menos lo único que yo quiero saber, eres como una caja fuerte en la cual no sé la jodida combinación.
Sabes que jamás soné en encontrarme a alguien como tú, que mi felicidad era diferente a la de los demás... y mientras me dejé, solo pensaba "uno es un número solitario, este amor solo acabará con mi corazón"; y efectivamente me sequé como una planta al estar al sol sin agua y sin cuidado.
Que dolor, dolor al escribir esto, al seguir pensando, al saber que no harías nada si te lo pidiera, y lo que quiero hacer es huir, desaparecer, no existir, alejarme de aquí, besar a alguien con tanto enojo y que al final yo siga sin sentir algo.... igual me espera algo más en esta vida, solo teníamos 16 años.