Hay una página en blanco para mañana, pasado y en un año.

Existes quizás en una palabra, o en miles de oraciones, 

existes quizás en una expresión, o en miles de acciones.

Hay una página en blanco para escribirte, dedicarte o despedirte.

Existes quizás en una lejanía, o en miles de mujeres,

existes quizás en una opción, o en miles de exclusividades.

Hay una página en blanco para decirte:

Que por más que quiera, por más que pueda, 

amarte siempre es liberarte. 

No Importa el Cielo

No importa el cielo si te quiero. 

Caiga nieve, lluvia o meteoritos en Rusia, no importa el cielo si te quiero.

Se esfume el día, la noche, las tardes nubladas, la luz, la oscuridad, el granizo en exceso; no importa el cielo si te quiero.

Féminas Gimiendo

El metro huele a funeral.
Estás loca, Mariana. Estás cabrón.
Siempre caminas y ves las huellas plasmadas
y congeladas de las pequeñas ratas del cielo,
que aparentemente siempre cagan en el momento
exacto de aquellos pensamientos veiledosos.

El metro sigue oliendo a funeral,
hay pedazos de papas fritas en el suelo,
gente obesa comiendo KFC,
un vagabundo hablándole a su amigo invisible,
que ha muerto por sobredosis de heroína.

Y sales en tu parada,
y un negro te sigue
y volteas
y te asustas
y te grita
"I'm not following you, fucking bitch"
y saltas
y caminas rápido, pero con cuidado
las calles están congeladas que
una vez cayendo al suelo,
tu espalda queda marcada

Calla tu vida en el extranjero por un momento, Mariana.
Alguien te acaba de asegurar que todo lo que tocas muere, Mariana.
Supongo que ahora, tendrás que tocar los resentimientos
el odio y los recuerdos, Mariana.
Para que así
fallezcan y ocupen su vida en pensar en ellos mismos
y dejen la vida ajena ser vivida, Mariana.
Aprende, Mariana.
Ignora, Mariana.
Acepta, Mariana.

Están locas, Mariana.
Estás loca, Mariana. Estás cabrón.

El metro, sigue oliendo a funeral. 
Descansen en paz los malos deseos.

Ustedes no existieron en vida para vivir verdades inherentes.

Yo no existí para justificar las decisiones ajenas.

Árbol seco, café y deshojado. 

¿Qué es real?


Podría inventar mas de mil epitafios para la muerte de nuestro corazón persistente. Si quieres, podemos enterrarlos juntos, quizás así algún día aprendan a estar y a quedar; como lo plasmado de un mero recuerdo jocoso lleno de una noción cálida, o el llano de nuestro seto que ocupa el centro de nuestra antitética forma de percibir el cariño que se aleja.


Obviamos, rehuimos, soslayamos, eludimos, escaqueamos, toreamos
Lloramos, gimoteamos, suspiramos, sollozamos, gemimos, plañimos
Escapamos, abandonamos, ahuyentamos, escabullimos, fugamos, huimos

Siempre huimos, cariño mío. Yo, tú, él, ellos, aquellos. Siempre huimos. 

Los epitafios se extienden a lo perenne.

Hello there,

I’m quite sure that there’s no pain in your world, that now, everything is free and beautiful and peaceful. I’m sure that you are able to spend all your time with everyone you ever loved and everyone who ever loved you. 

You probably already know, how many people are missing you and how much work will cost us (the ones still living in the Earth dimension) to stop feeling sadness for your absence, but you also know that is temporary, that we’ll find you in the wind: whenever we get so closed minded and we need to take a breathe; in the moon: whenever we need to look through darkness, you’ll light the moon to watch our path; in creativity: you’ll be the thousands of reasons why people will start creating more often; in strength: you are the motivation of why people should stand for themselves and fight the imposible; you are here, and there, and there; you are everywhere, you are in life, in a smile, in a sense of truthful spirituality.

For this, I want to ask you one last thing… Since you left, I’ve been having so much trouble sleeping, I can’t stop thinking in your physical absence, I can’t still believe you are not here. Please, send me a sign that you are ok. I miss you, my dear friend, I really do.

Sincerely,

Manis

(Abbi, April 7 1991- December 24 2012)

Redención

He salido del abismo. No hay miedos, ni leyes, ni rencor, ni tristeza, ni felicidad, ni monotonía. 

Dedico mi inicio a la bondad que dejó en mí, mi heroína, mi amiga, mi inspiración al anhelo de vivir cualquier situación. Disfrutar un enojo, disfrutar una lágrima, el progreso de luto que sucede en mi cabeza. Disfrutar la inspiración de mi amigo que se ha ido el domingo y la fortaleza que se ha ido el lunes. Ambos, campeones mundiales de la vida. 

Si la vida se midiera en calidad y no en tiempo, puedo decir que Miles y Abbi vivieron más de cien años.

Sos Puto

Yo no te quiero.  Sos un puto.

Puto que va de lejos, 
que camina arrinconando
aquellos días 
que fueron lo que fueron.

Sos un puto,
que viene de cerca
que toma entre palmas
la virtud de una noche opaca.

Yo no te quiero,
sos un puto. 
Sos un puto en la madrugada,
sos un puto en la tarde,
sos un puto en la noche.

Yo no te quiero.
No.