Árbol seco, café y deshojado. 

¿Qué es real?


Podría inventar mas de mil epitafios para la muerte de nuestro corazón persistente. Si quieres, podemos enterrarlos juntos, quizás así algún día aprendan a estar y a quedar; como lo plasmado de un mero recuerdo jocoso lleno de una noción cálida, o el llano de nuestro seto que ocupa el centro de nuestra antitética forma de percibir el cariño que se aleja.


Obviamos, rehuimos, soslayamos, eludimos, escaqueamos, toreamos
Lloramos, gimoteamos, suspiramos, sollozamos, gemimos, plañimos
Escapamos, abandonamos, ahuyentamos, escabullimos, fugamos, huimos

Siempre huimos, cariño mío. Yo, tú, él, ellos, aquellos. Siempre huimos. 

Los epitafios se extienden a lo perenne.

Hello there,

I’m quite sure that there’s no pain in your world, that now, everything is free and beautiful and peaceful. I’m sure that you are able to spend all your time with everyone you ever loved and everyone who ever loved you. 

You probably already know, how many people are missing you and how much work will cost us (the ones still living in the Earth dimension) to stop feeling sadness for your absence, but you also know that is temporary, that we’ll find you in the wind: whenever we get so closed minded and we need to take a breathe; in the moon: whenever we need to look through darkness, you’ll light the moon to watch our path; in creativity: you’ll be the thousands of reasons why people will start creating more often; in strength: you are the motivation of why people should stand for themselves and fight the imposible; you are here, and there, and there; you are everywhere, you are in life, in a smile, in a sense of truthful spirituality.

For this, I want to ask you one last thing… Since you left, I’ve been having so much trouble sleeping, I can’t stop thinking in your physical absence, I can’t still believe you are not here. Please, send me a sign that you are ok. I miss you, my dear friend, I really do.

Sincerely,

Manis

(Abbi, April 7 1991- December 24 2012)

Redención

He salido del abismo. No hay miedos, ni leyes, ni rencor, ni tristeza, ni felicidad, ni monotonía. 

Dedico mi inicio a la bondad que dejó en mí, mi heroína, mi amiga, mi inspiración al anhelo de vivir cualquier situación. Disfrutar un enojo, disfrutar una lágrima, el progreso de luto que sucede en mi cabeza. Disfrutar la inspiración de mi amigo que se ha ido el domingo y la fortaleza que se ha ido el lunes. Ambos, campeones mundiales de la vida. 

Si la vida se midiera en calidad y no en tiempo, puedo decir que Miles y Abbi vivieron más de cien años.

Sos Puto

Yo no te quiero.  Sos un puto.

Puto que va de lejos, 
que camina arrinconando
aquellos días 
que fueron lo que fueron.

Sos un puto,
que viene de cerca
que toma entre palmas
la virtud de una noche opaca.

Yo no te quiero,
sos un puto. 
Sos un puto en la madrugada,
sos un puto en la tarde,
sos un puto en la noche.

Yo no te quiero.
No.

Llegué.

Texas es grande. Gasté uno, dos, quizás veinte dólares en mi galantería. Que las vacas solo consuman pasto no quiere decir que los toros muden a bisontes.

La noche ausente, con la preterición presente
ha hablado:

"No eres lo que es como lo es el dharma para Kerouac,
no eres lo que es como lo es el daño para Tolstoy, largo.
Largo a un lugar difunto de tristezas y vivo de venturas.
Si evocas al hombre, ámalo y liberalo; ámalo y ámate"

Dormí en un hotel opulente, desdeñando mi suerte. Busqué consuelo en llanto y desprecio en mi persona. No hay réplica en manías, los desvaríos son el vómito de una cucaracha asqueada por el contacto humano.

Decían que existía un rumbo adecuado para los individuos perdidos; no estaban conscientes que el rumbo ajeno se torna arduo cuando el frío, indiferente, acaricia la piel. Decían que es solo un cambio, una pericia; pero... ¿Cuándo se va a permitir acabar el cuestionamiento? ¿cuándo parará la pregunta de ser pregunta? Mis pies caminan en dirección ausente, no existe sentido alguno en ellos. Duele pasar por rocas, lastima pasar por fuego, cansa ir en subida y caer en bajada. Decían que teníamos potencial, que podíamos creer; no pensaron en que en la existencia de vivir también se puede desear desaparecer.

El Finito del Cielo Bastardo

Se sale el ánima a rondar por el clima frígido, se sale y escupe, escupe el cielo pérfido, escupe el cielo leal; la bóveda celeste, molesta dice: "El ánima no es materia, ni cuerpo, ni masa. El ánima no es fotosíntesis, ni se crea, ni transforma, ni vive. No se encuentra en las entrañas, ni en el entretelas, ni en el seso, ni en tu hermano o hermana, ni en tu madre o padre, ni en tu pareja, ni en tu perro o gato, ni lagarto. El ánima es solo subterfugio a los sucesos que descontentan el interés propio."

El ánima al final, escupió más por cabrona.