Did you know it hurts?

Did you know it hurts?

When someone cares more,

when someone cares less.

Did you know it aches?

Did you know it aches?

When someone feels down

When someone feels up.

How do you want me to be with you,

If you don't even care how was my day.

How do you want me to kiss you,

If you don't even care if I'm okay.

Did you know it hurts?

Did you know it aches?

Me gusta el ver que hay ojos grises, como grises que hay café, pero como hay café, hay balance... balance imposible de escoger.

Pero aquí andamos en la vigilia de ésta noche morriña… Donde los recuerdos no son de la vida, sino de la muerte; que al final de cuentas más que irrealidad es lo que siempre ocupará como coetáneo cada tiempo vivido.

La reminiscencia está aquí, en el hoy y en la posteridad. Los ciclos, solo son ciclos; el suplicio solo es una fracción del tiempo, tiempo que por partes relegan a las remembranzas malaventuradas.

Somos individuos que no sabemos vivir sin pesadumbres, pero con propósitos que encuentran siempre regocijos, siendo así la excusa exacta para camelar la fatalidad de un hombre pernicioso que abate la lucha constante de algo auténtico.

Qué objetivos hay en una sociedad específica, en este caso la sociedad de una familia. Somos como orugas o larvas que están a punto de transformarse para maniobrar, donde nos detiene la etapa del prepucio para discernir lo que pudiese ser lo errata del mañana, ya que el pretérito nos lo dice todo.
No es que lo absoluto nos convierta en humanos, porque quién es quién para decir que realmente somos algo. Quién es quién para manifestar que mónadas como nosotros coexistimos. No me den razones de Dios, tampoco me den razones metafísicas, ni razones que aludan a la vil palabra “amor”; no me den versos, verbos, adjetivos, no me den vocablos que ya existen.
He habitado dos meses fuera del nido, he abierto un poco más el prepucio verde, baboso. He estado ausentándome no sé si de la realidad o de la inexistencia, pues a veces los pensamientos del interior causan barahúnda en lo que una persona de mi era, de mi etapa quizás no deberían tener; o quizás es por lo que se deben transitar.
Yo no me extraño en lo absoluto, mi metamorfosis seguir su proceso.

El que ha enseñado a besar a puntas de pie, tiene por seguro el corazón de una dama que es impertérrita y pavorosa a sentir.

Axioma

Tú, soñadora de pensamientos raciocinios; que vuelves loco loco a aquel pobre que ya se encuentra majareta.

Tú, hombre caucásico; que con tus aperturas del iris provocadas por aquellas veces que aspiras compañía, se muestran indiferentes después de ciento sesenta y ocho horas de aquel ósculo, que junto con esa palma izquierda palpaban el talle y el momento de gravitación; que ligado a ese periquete unificaban entre orilla y orilla aquella manta de seda color marrón.

Tú, que entre noche y noche indagabas resoluciones, no percatabas de que entre día y día había un camino que os mostraba una solución.

Tú, que entre chirigota y chirigota indagabas tentación, no percatabas de que entre prosopopeya y prosopopeya había un una chispa que os mostraba una nueva predilección.

Oigo exhalar e inhalar... comúnmente no sé cuando una persona es sexualmente activa, y en realidad... no me importa, pero sería grandioso si mis oídos no se enterasen de lo que sucede acá enseguida.

Comúnmente no suelo hacer esto pero:

Gracias a las y los lectores que pasan por aquí de vez en cuando, me alegra saber que a varias personas les agrade éste pequeño espacio cybernético.

Saludos a For The Sun y Tarambana por comentar y leerme, aprecio sus visitas. :)

Solo fue un puto fin de semana.

Subconscientes que encierran términos forasteros, no son del norte, no son del sur. Son aquende, donde la atmósfera conspira con la temperatura para desorientar al enemigo... o al ¿camarada?

"¡No estamos listos!" He dicho

Conversar con trasvestis por la calle, nos hace suponer que nadie se nos ha de acercar, más que solo aquel viejo señor, vestido en pijamas, que llevaba cincuenta y ocho primaveras vistas solamente para discutir los grados permutados los últimos tres días.

No es suficiente diversión, vagar por por las calles citadinas y ser invitados a almorzar a las tres y media de la mañana, no.

No es suficiente diversión, tener conciertos de gente homeless con luces artificiales y risas de señores embriagados. No.

Lo que es suficientemente perfecto, es mi libertad

Un comienzo donde importaba, un mes pasado para explicar lo sucedido noche tras noche, que es probable que quizás no esté en el olvido, pero tampoco que esté en lo recordado. Das prioridad, debes dar prioridad, y no es la vieja frase de terminar con la segunda persona que llegue, porque no importa cuán nueva sea, ni qué tan buena sea.

Es extraño congelar momentos, no es una era de hielo.

Es extraño borrar afectos, no somos máquinas.

Es extraño recibir y dar a cambio, no somos dinero.

No recuerdo mucho, pero se sabe que todos estamos bien.

No me he visto necesario emperifollar mi vestimenta física e interior, pues aunque perpetua sea, es lo que me traza el día de hoy.

Mi cadáver exquisito, se ha quedado en un ataúd

Durar más de cinco minutos intercambiando pensamientos en ese reflejo de aquel espejo, no es la mejor manera de dejar un pasado atrás. ¿Cómo seguir adelante contigo? ¿Cómo seguir adelante si siempre se ha quedado aquel freno estancado? Nunca avanzamos, nunca tuvimos un momento adecuado.

Adecuado, como aquel momento de lluvia y de calor. Calor, como el que quema tu piel; piel que se deja acariciar por nadie.

Nadie da pasos que son delante y no atrás, atrás donde la vida se había vuelto fácil, fácil porque ahora no has entendido que debemos ver por nuestro cuerpo sólo. Sólo porque así, todos los días lo hemos decidido; de tal forma que el paradigma que nos hemos plantado se presente solo en aquellos sueños muertos. Muertos porque el volver, no nos hace volver a nacer; nacer para vivir, vivir para contar, contar para dejar… dejar para enterrar.

Enterrar aquel espíritu que nos hizo lo que en este momento somos, somos pues, el sabor de un vino viejo, si bien no recuerdo… es quizás un vino viejo del año mil novecientos treinta, treinta porque pasamos más de treinta días, días como el cincuenta o el doscientos tres, tres como las tres veces que intentaste, intentaste y jamás me dejé.

Mi nuevo Las dice son, porque te quiero (Chicago)

Las doce son porque te quiero, ni un río muerto, ni la palabra “marcubo” (que no existe) puede decidir lo que la noche hacía aquella vez que rondabas en zapatillas rojas por aquél callejón que te dejó sin ninguna salida. Ha estado frío, tanto que el lago se ha mantenido congelado; tus lágrimas, tu voz, tu sensación es nada comparado al ruido natural que aumenta radialmente por tus alrededores, pues no es que no te encuentres, ni tampoco que no te escuches, ahí estás mírate bien. Ahí estás recostada entre aquellas olas de colores agrios como el ocre o el naranjo, que crujen cada vez que son aplastadas y se vuelven sumisas a esa espuma helada. Ahí estás, quizás en un bajel, o quizás en un forcaz, o tal vez, solo tal vez… estás recostada sobre aquella bóveda celeste que por cada coyuntura del tiempo no habías logrado completar.

La una es porque te quiero, ni el tacto más fino, ni la confusión (que hoy siento) puede definir lo que la noche hacía aquella vez que te encontrabas dentro un eco perteneciente, que dejó mil y una noches perturbando lo que tu futuro enigmático significa y significará hasta ahora. Ha estado como debe de estar, sin lamento, sin voz, sin frío, sin mirar lo que el oído ha hecho por ti, observando cómo pasa un sonido a veces fuerte, a veces grave y a veces oscuro, quizás tiene forma, sí, una forma que tal vez, solo tal vez… sea en forma de la letra “u” pero como tiene forma, quizás, solo quizás… tiene color, y es tal vez, un color azul.

Las doce son porque te quiero, ni uno ni dos ni tres… ni cuatro llegan a doce, las doce son porque te quiero.

Here, Im giving the best of me.

Are you giving the best of you?

I love this place. I do.

Según mi profesor de Fundamentos del Portafolio "tengo muchas pelotas por venirme sola a donde estoy"

Una primera vista de los sueños que fueron sueños despiertos, una primera sucesión de lo que debió de ser hace ya mucho tiempo. No es la necesidad de soledad, ni la necesidad de alejarse; uno se ausenta porque quiere, otro se ausenta porque es aventura, es locura y por lo tanto uno siempre terminará saliendo de su propio nido de aves mientras vaya decisivo a todo lo que le haga irradiar una sonrisa.
Yo sueño ahora que todo valga lo que vale para mí este instante; yo sueño ahora que todo se acomode como se acomodó mi mundo; yo sueño que los sueños no solo sean memorias imaginarias; yo sueño por ti y por ti, y por ti y por ti porque "la vida es sueño y los sueños, sueños son." -Calderón de la Barca

La perspectiva cambia completamente.

...sí es difícil

¿Un día?

En un día puedes deplorar mucho más de lo que haz deplorado en los últimos tres meses.

Dejé mis pasos vertidos y mis huellas anuladas. Estoy dejando mi vida notable, para llegar a mi nueva vida enigmática sesgada por la estupidez y el intelecto humano.

Aquí me huele a viento, aquí me huele a fresco. De aquí, ya me fui.

Bon voyage.

La luna, nuestro omnipresente

Un lugar donde no caben mil palabras, ni dos mil, ni tres mil. Un lugar así, de día cálido y de noche helado. Donde te recuestas en aquél viejo colchón, donde no sabes de quién o de cuándo o de por qué, solo duermes.

Yo no estoy aquí, no. Tú no estás aquí, no. El sol no está aquí, no. La luna está aquí, sí.

Tenemos oh la fortuna de compartir siempre la luna, a la vista de todos porque ella, ella no es envidiosa, ella brilla para los necesitados, los pobres, los huérfanos, los solitarios; ella brilla para los románticos, para los llantos, para los poetas que no creen en sus palabras rotas. La luna brilla para iluminar, para acompañar, para consolar; la luna brilla para el desahogo personal, para la inspiración trascendental y/o transdiciplinaria, la luna brilló, brilla y brillará, la luna, se quedó, se queda y se quedará. La luna, la misma que vemos, no hay dos, no hay tres, no hay mil. La luna que siempre tan alta y nunca tan baja, con la frente siempre al derecho y no al izquierdo, la luna, la luna, nuestra misma luna siempre será nuestro guardián de nuestro hechos actuales, será la discreción de nuestros secretos más obscuros y será a quién ahora la confianza abarca.

A veces siento que voy a terminar enamorándome de un chico con pecas que nos tardó 7 años en encontrarnos y aún no sé quién es.

No estoy triste por lo que hiciste, estoy triste porque soy incapaz de soportar lo que hiciste.

Sabemos que nada es perfecto, nuestra forma de caminar, nuestra forma de tratar, nuestra forma de demostrar; nada es perfecto.
¿Cómo sería todo si un día cualquiera ambos decidieramos serlo? ¿Cómo sería tu mirada? ¿Cómo sería la mía?
Sabemos que nada es perfecto, nuestra forma de decir adiós, nuestra forma de hablar, nuestra forma de sentir; nada es perfecto.
¿Cómo lograrías lidiar con lo que no más está en tus deseos, en tus sueños? ¿Cómo escogerías terminar? ¿Llorarías?
Sabemos que nada es perfecto, nuestra forma de demostar sentimientos que algunas veces llegan tarde al receptor; sabemos que nada es perfecto, nuestra forma de caminar a distancias opuestas sin mirar en un solo momento hacia atrás. Sabemos que no somos perfectos.
Entonces, ¿por qué es tan difícil lidiar con el orgullo si aceptamos que no somos perfectos?

Ser quien eres, siempre. Ni él que está dentro de ti, ni ella que miente pueden martirizarte tanto como tu pequeña mente.

Mi último mes es marzo y los errores que veo son inmensos, al parecer creo que lo único correcto que estoy haciendo es irme a hacer lo que tanto me tardó por hacer.
Aún no creo lo que mis logros han hecho, yo creo que caeré en la cuenta cuando México ya no esté tan cerca de mí.

Quince días.

Siento ese nudo en el estomago de que todo es maravilloso, como cuando te enamoras... pero al poco tiempo se convierte en una sensación desconocida, donde encuentro un montón de razones por las cuales ya no volver y no veo y no siento que haya razones por las cuales deba volver a pisar estas tierras que por 18 años llevé en mí.
Llevar una última prosa que espera de nuevo, a diario, es una carga con la que mi cuerpo entero ya no puede más y no lo hará más.
Amarte el tiempo necesario y dejarte plasmado en la brisa de este cálido clima será lo primero que olvide, será lo primero que pida al no regresar.

Me ausentaré todas las noches, para que al menos así, como Aristimuño dijo, no duela más.

Uñas limpias, color de rosa, resecas.
Ojos redondos, llorosos, irritados.
Labios sonrientes, pulcros, honestos.
Manos delicadas, respetuosas, timidas.
Dos que son todo, dos que son nada; suma inesesaria para entender el calor.


Mu Mu Ma Ma MiMi MoMo Juju Jaja Jiji Jojo

Serios, un día, serios para siempre.

Hoy te busqué
en la rima que duerme
con todas las palabras.
Si algo callé,
es por que entendí todo
menos la distancia.

Desordené átomos tuyos
para hacerte
aparecer.
Un día mas (oh oh)
Un día mas

Arriba el sol,
abajo el reflejo
de como estalla mi alma.

Ya estás aquí,
y el paso que dimos
es causa y es efecto.

Cruza el amor,
yo cruzaré los dedos.
Y
Gracias por venir
Adorable puente,
se ha creado entre los dos.

Cruza el amor,
yo cruzaré los dedos
Y
Gracias por venir
Adorable puente.
Cruza el amor,
cruza el amor
con el puente.

Oh Oh

Usa el amor,
usa el amor
como un puente

Y toda la vida soñaste con dejar éste lugar donde te encuentras sentada en este preciso momento; soñaste con dejar tu cocina, tu familia, tu habitación, tu vida, tus juguetes viejos y empolvados; soñaste con subir a un avión y tener la idea de jamás regresar a un hogar que duró por dieciocho años; lo soñaste día y noche, cada segundo, cada momento. Con o sin él, con o sin ellos, solo tú en compañía de ti; no más, no menos.
Era tan sencillo mencionarlo, incluso soñarlo era simplemente, sencillo. Lo que no te percatas es de lo grande y complicado que es decir adiós de un momento a otro, no percibes lo importante que son esas personas que perduraron aunque sea cinco minutos en ti, que pasaron por tu mente, que te compartieron algo, que te besaron, que te abrazaron, que te odiaron, que te amaron….
Soñaste muchas cosas desde hace ya siete años, cosas que conforme el tiempo van cambiando, evolucionando a favor de cada suceso que afrontas para llegar simplemente a un final que se transforma en un inicio de otra novela realista.
No cuentes más el tiempo, día a día se acerca más. Disfruta a diario lo último que queda en este lugar, para que cuando sea hora de partir, te sientas orgullosa de la fortaleza que se necesita para alejarse de tu viejo mundo.

Soy América Latina un pueblo sin pierna pero que camina. Mi tierra no se vende.

Creo en tu mirada, sonrisa de niño vívido lleno de presentes.
Creo en tus manos, cálidas de hombre maravilloso lleno de sonrisas.
Creo en tus chistes, cómicos de niño inoscente lleno de paz.
Creo en tus verdades, honestas de hombre sencillo lleno de curiosidad.
Creo en tus "nuestros", compromisos de dos llenos de felicidad.

24 de Enero, 2011

Feliz Navidad.

Un día no os sorprendaís que la presencia de esta humilde servidora esté esperándolo frente a su puerta. No os sorprendaís que vuelva a mencionar lo mucho que le adoro, que le extraño, que le necesito; no os sorprendaís que le muestre el mar que ha creado con cada una de sus lágrimas y sobretodo, no os sorprendaís que el defecto de ésta mujer haya incrementado.

No sé qué pasa. Pero creo que hay un festival de halloween en la palma de mis manos y deja puntos morados que me impiden moverlas adecuadamente.

No atentes hacía mí

Me gusta imaginarte porque siempre estás ausente;
Me gusta amarte porque así es como sostengo mi locura después de haberme perdido el momento de haberte perdido.
Es como el nunca que no existe;
Y la nieve de Diciembre que ahora no se presentó;
Es como aquella sonrisa de aquel anciano que nunca amó;
Y como mi rosal que jamás floreció.
Es así, de extraño, de obscuro, de negativo
El fuego que alcanza a encender mi cuerpo completo
Porque no es por ti, ni por mí, ni por nosotros juntos.
Me quemo por aceptar lo sencillo del rechazo y lo horrible del olvido
Porque realmente amar, no es una respuesta ni una acción,
Porque realmente amar, llega a infinidades de sensaciones que se convierten a irrealidades creadas en nuestra imaginación.
Porque realmente amar, no tiene sentido cuando creamos un nombre oficial a nuestras aortas unidas.
Porque realmente amar, no implica olvidarte.
Me gusta recordarte después de llorarte.

Dos corazones laten dentro de mí.